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Memory of the last things and then

Registros de memória em Tsunami, Photographs and Then
The photograph is part of the "Lost & Found" project and can be found in the book "Tsunami, Photographs and Then", its authors and stories remain unknown. Courtesy of Munemasa Takahashi.
“Alright, alright. Don’t forget what you see here”. That was the comment made by one of the patrons of the Kobune bar to Munemasa Takahashi, on April 26, 2011, after he said he was not in Miyagi Prefecture (Japan) as yet another volunteer, collaborating on the site that had been reached a month ago and a half before his visit, due to an earthquake of magnitude 9.1, which moved walls of water that bombarded the island’s coast.

Takahashi, who had studied photography and built a life around it, felt helpless with his helplessness in the face of disaster. “When the lifelines – electricity, gas and water – had stopped, when there was no food or fuel, and no way to keep warm, there was nothing photography could do to help them. The photographs just seemed to be documenting and delivering the scenes of the horrific event to the people in safe places”, he would later explain, about the coverage of the tragedy in images, in the prologue to the book Tsunami, Photographs and Then, organized later by him in an effort to portray the construction of the Memory Salvage and Lost & Found projects in a bilingual publication – Japanese and English – offering rich details, interviews with visitors to the exhibitions and, of course, some of the exposed images.

Before that, his greatest hope for avoiding inertia in the face of the tragedy was to travel to one of the least affected areas in the province, to spend money with local traders and to try to move the local economy a little.

Registros de memória em Tsunami, Photographs and Then
The photograph is part of the “Lost & Found” project and can be found in the book “Tsunami, Photographs and Then”, its authors and stories remain unknown. Courtesy of Munemasa Takahashi.

“Please let me know if you can help”, said a message spread over the networks eight days after his visit. It was a call by volunteers to integrate the cleaning and cataloging efforts of the photos – family portraits, home records etc. – taken by the tsunami and eventually rescued by the SDF (Self-Defense Forces).

Responding to the summons, Takahashi contacted Professor Kuniomi Shibata, who led the Memory Salvage project, under the supervision of the FUJIFILM Corporation. At this time, the volunteers were still working in the Shibata room, at Otsuma Women’s University, and there were barriers to be circumvented so that people could search for the photographs on their computers – later two pieces of software were developed so that the images could be found according to facial recognition and area in which they were rescued. It was necessary to digitize them. However, the electricity supply was scarce and irregular, which means that they needed a way to do it without depending on the inconsistent power supply, that is, using digital cameras. The obstacle of the method, in turn, was the scarcity of equipment and the working environment. It was contaminated, full of small dust particles from the dry sludge that could damage the equipment, meaning that any tool would have to be donated, not borrowed. Incredulous, again, Takahashi sent a request to the web. The equipment was offered in a few hours, some by totals unknown to the photographer, others by colleagues and teachers at his photography school.

As the cleaning and digitalization process started to go smoothly, with 20 to 80 volunteers showing up every weekend, the reproduced photos started to accumulate. In this way, a space was created to return them to the owners. They were indexed and put back together in physical albums, with three images on their covers for identification by the former owner, providing the return of a portion of what was usurped by the disaster. By 2014, at least 300,000 physical photographs had been returned to their owners. Perhaps, like the character Hana, by writer Amós Oz, people cling to memory like someone who clings to a parapet, in a high place, and in a time when things are so ephemeral, they entrust memories to external devices because they want to leave evidence that identifies them.

Hopeless Box

The photos arrived at the project washed, soaked and even completely obliterated. For a time, those that were considerably damaged, whose condition was practically impossible to be restored, were assigned to the Hopeless Box, a solution to leave them intact until the team found out what their fate would be, although more and more employees expressed that it would be better to simply discard them. As the campaign progressed, an issue that still hammered the heads of the organizers was the possibility of providing a financial return to the affected community. A temporary housing scheme was beginning to be implemented and needed funds to finance its construction and its workers. They agreed that it was significant to show these records to anyone who could not visit the collection.

One resolution was to expose the photos that were once lost, thus creating the Lost & Found Project, taking them from the International Photography Gallery, in Japan, to the Center for Contemporary Photography, in Australia, and the Aperture Foundation, in the United States. “We chose to show the photos in an exhibition format because we wanted people to see them face-to-face, not through printed matter or the internet”, reports Takahashi, noting that just before the exhibition went off the paper the organizers were still asking questions like: “What if we couldn’t raise enough money for the temporary housing communities? What if it was ethically wrong to show the photos publicly?”. 

Following the opposite direction, the show has become a way of delivering a narrative about the people affected by the tsunami that fled a story filled with numbers that would involuntarily be translated into a tale about tragedy or a compelling allegory about hope in the face of chaos. Lost & Found – with records providing rich eminences of history, embracing a larger constellation of what remains of the tragedy and also visually impressive images as a result of its chemical deformation – provides a space for suspension in this dichotomy.

Why do we photograph?

“Why are people always taking photographs?” it is a question that seems to plague Munemasa Takahashi recurrently, at least throughout the writing of the book Tsunami, Photographs and Then.
Registros de memória em Tsunami, Photographs and Then
The photograph is part of the “Lost & Found” project and can be found in the book “Tsunami, Photographs and Then”, its authors and stories remain unknown. Courtesy of Munemasa Takahashi.

Photography creates a reality that exists precisely in it, neither before nor outside it, it provides an indicative trace of who was there, as they looked like. Walter Benjamin would affirm that “in the cult of the memory of loved ones, distant or disappeared, the value of cult of images is the last refuge. In the fleeting expression of a human face, in old photos, for the last time emanates aura. That is what lends them that melancholy beauty, which cannot be compared to anything”.

If the photographs grouped for the Lost & Found project are well received by visitors, it may be possible to speak of a reframing of what these photographs have symbolized, moving away from an exclusive testimony of disaster, returning to approach a channeler of the universal issues of being human; as Ursula Le Guin wrote, of what is “in time’s womb, and death, and chance”.

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‘Come and See’

João Pereira de Araújo photographed by Gideon Mendel for his "Submerged Portraits" series.
"I have seen many floods in my life, but never this high. My home is built on stilts, but now the lower floor is submerged. I look out of the window and see street after street under water – so many homes and shops. All we can do is wait for the water to go down, clean up and continue". João Pereira de Araújo, Rio Branco, Brazil, 14 March 2015.

“There was a point for me where I was researching the imagery of climate change and I felt that it was very white on many levels, and very distant – images of polar bears and glaciers and often very beautiful scenarios”, once reported Gideon Mendel to journalist Adele Peters. The South African photographer – with a body of work related to climate disasters that goes beyond a decade – seeks to offer another facet for the representation in images of one of the most perplexing global crises.

Mendel confesses to Peters: “A lot of the dialogue around climate change and the organizational response is very linked to that sort of white, middle-class environmental, previously hippie eco movement”, which would be limiting its effectiveness, given that climate change affects many people of color around the world. “I really feel it [the world] needs an injection of a much more radical kind of activism”, he completes. Gideon’s observation is not unreasonable, as researcher Emmanuel Skoufias notes: “while the eyes of the world have been riveted on polar bears, Antarctic penguins, and other endangered inhabitants of the Earth’s shrinking ice caps, relatively few researchers have turned serious attention – until recent years – to quantify the prospective long-term effects of climate change on human welfare”.

“I bring people into the depiction of climate change”, says Gideon, who is based in London. With his Submerged Portraits project, he began documenting floods in 2007, when a series of summer rains caused much of central and northern Britain to be submerged. Within a matter of weeks of the first episode, millions of people from Bangladesh to India and Nepal had to escape floods far greater than they had ever seen. The contrast between the impacts of the two events (while sharing a certain vulnerability that seems to provide a stimulus for unity) motivated the photographer to put in practice the idea of a series portraying flood victims. Since then, he has visited Australia, Bangladesh, Haiti, Kashmir, Pakistan and the United States, to name some of the 13 countries that, within the project, represent 19 floods.

Even before developing Submerged Portraits (encompassed by a larger project called Drowning World), Mendel was no longer a beginner. He had captured imagetically themes such as Apartheid and the HIV/AIDS crisis in South Africa, for which he won the World Press Photo. He sees Submerged Portraits as a departure from classic photojournalism: “I am not a documentarist, I am kind of an intervener of sorts”, he claims. To which he adds, “I am not just photographing what is in front of me, I am constructing scenarios with the people. I am choosing the background, I am choosing where to place people. I am not coming to those people at home and taking their pictures as they are. In a certain way, what I’ve been trying to do is produce a consistent image from place to place, with a familiarity in it, a repetition of the gaze. I am not just making evidence, I am seeking to make pictures that speak through being aesthetically powerful and even a disconcerting beauty amidst the horror.”

From "Submerged Portraits" by Gideon Mendel: "It often floods here, almost every year, so most of our homes are on stilts. But nobody can remember a higher flood. We are all camping now. We have no choice but to be in the water, even though the snakes make it dangerous. I’ve heard the government has plans to move us away and turn this area into a park. But I’ve heard this for years and we are still here. It’s not a big deal: when the floods come, we take our stuff and leave for a while". Francisca Chagas dos Santos, Rio Branco, Brazil, 10 March 2015.
“It often floods here, almost every year, so most of our homes are on stilts. But nobody can remember a higher flood. We are all camping now. We have no choice but to be in the water, even though the snakes make it dangerous. I’ve heard the government has plans to move us away and turn this area into a park. But I’ve heard this for years and we are still here. It’s not a big deal: when the floods come, we take our stuff and leave for a while”. Francisca Chagas dos Santos, Rio Branco, Brazil, 10 March 2015.

There is, indeed, something disconcerting about the images. On the one hand, they are conventional portraits of people standing in front of the camera and looking at it. However, the context, the landscape and the environment are extraordinary. Therefore, they are disconcerting together. This classic portrait format helps to give honesty to Submerged Portraits, an admission of scene manipulation.

There’s a sense of being witnessed. I can’t help people, I haven’t got the resources to bring change. But I offer a kind of witnessing. And some people seem to value and appreciate.

When he came to Rio Branco, in 2013, the level of the Acre River had reached 17.88 meters, having exceeded its historical quota registered in 1997, when it reached 17.66 meters. According to the G1 news portal, five public shelters were set up at the time, in the capital of Acre, to keep the flood victims safe: approximately 6,000 people were made homeless and another 70,000 were affected. It was also detailed by G1 that forty of the city’s 212 neighborhoods were impacted by the flooding of the Acre River, whose level is usually around six to eight meters – in periods of drought it can be below three. Mendel reports that when he got there, the water level had already turned down, having previously passed over the roofs of some houses. “The people [I portrayed] belonged to a poor community and they may have no access to running water, so they would use the flood waters to clean their walls”.

From the "Floodlines" series: Mendel registers the mark left by the increase in the water level at the entrance to a house in the district of Taquari. Rio Branco, Brazil, March 2015.
From the “Floodlines” series: Mendel registers the mark left by the increase in the water level at the entrance to a house in the district of Taquari. Rio Branco, Brazil, March 2015.

Analyzing the scenario of environmental response since then, the photographer makes the reservation: “It was not as the government before Bolsonaro was brilliant in terms of its response to the environment, I think it was acting in very contradictory sort of ways. What is terrifying, in a global sense, is that, in a moment in history when you need concerted global action – particularly in Climate Change -, there are so many populists leaders around the world who are doing their best to undermine environmental efforts – and I think with huge support from the petrochemical industrial complex”.

In 2011, in the article Four phrases that make Pinocchio’s nose grow, the Uruguayan journalist and writer Eduardo Galeano also notes the support of industry sectors in this reversal of environmental efforts – although, at that time, not referring to the phenomenon of populism. Galeano reminds us that of the ten largest seed producing companies in the  world, six manufacture pesticides (Sandoz-Ciba-Geigy, Dekalb, Pfizer, Upjohn, Shell, ICI).  “The chemical industry has no masochistic tendencies”, writes the Uruguayan. He says: “The recovery of the planet or of what is left of it implies the denouncing of the impunity of money, and human freedom. Neutral ecology, which rather resembles gardening, becomes an accomplice to the injustice of a world where healthy food, clean water, clean air and silence are not everyone’s rights – but rather the privileges of the few who can pay for them”.

The relationship between class and the environmental crisis, highlighted by Galeano in this section, has been gaining more attention in the last decade. This is a factor that Mendel didn’t overlook, due to the time-spatial diversity among the ones portrayed by him, people who – even belonging to the same country, but in different regions – will have different conditions to deal with the damage caused by the floods and the reconstruction of their lives.

In a report released by the United Nations Department of Economic and Social Affairs (DESA-UN), social inequality (not only economic, but also of political power) and the climate crisis are interconnected – mainly – by three factors: the exposure of disadvantaged groups to “adverse effects of climate change”; the susceptibility of disadvantaged groups to damage caused by climatic hazards; and the relative ability of these groups to cope and recover from the damage they suffer. In the case of floods, for example, disadvantaged groups are more likely to live in areas prone to flooding, however, they have less economic and political power to recover from the damage caused by the floods and/or to collect compensation from the State.

“We live in capitalism. Its power seems inescapable. So did the divine right of kings. Any human power can be resisted and changed by human beings. Resistance and change often begin in art”, said the late writer Ursula K. Le Guin in 2014, at the age of 84. Regarding Le Guin’s speech, Mendel confesses: “I would be very happy to agree, I wish I could agree, but I am bleak for the future”. Despite this, he also notes that he might be surprised. “Coming of age in South Africa, in the late 1980s, I would have never imagened that Apartheid would have come down, it was completeley incomsiveble, so one can be surprised of how things change”.

Photo from the "Fire" series, by Gideon Mendel
“I’ve had fires get away on me in the early years. This was a monster; it was racing as fast as my van would go… I don’t have one photo to show them what their grandmother looked like. I’m hoping my siblings might have some. I don’t have photos of my childhood or anything I’ve done as a teenager. It’s like I’ve never existed”, says Anthony Montagner. In the photo from the “Fire” series, Anthony is with his family, his wife Fina and their children Christian (9) and Dylan (6), where used to be their home, now completely blown down by the flames. Upper Brogo, Australia, 18 January, 2020.

The hopelessness in his speech is put to the test, however, by the continuity of his projects, which according to the photographer are established in a pyramid sustained between documentary, art, and activism. “With Drowning World, it has always been a debate: when do we finish? Can I finish? In what point is complete? And that is a question I haven’t quite resolved for myself because there’s always more to do”. Mendel also plans to continue the Fire project, which covers another facet of climate disaster driven by human action. For his next venture with Fire, the photographer plans to raise funds to finance a return to California, where he photographed in 2018, and to Brazil, to document the consequences of the burning of the Pantanal.

With Drowning World, it has always been a debate when do we finish? Can I finish? And at what point? In what point is complete? And that is a question I haven’t quite resolved for myself because there’s always more to do.

Besides continuing these two works, he studies the possibility of making an unprecedented production based on his family history. His parents were German Jews who found refuge in South Africa. His paternal grandmother also tried to leave Germany but ended up failing. The photographer’s father kept the documents that had been prepared for his mother’s coming, however. To this, Mendel adds correspondences and albums made by his grandmother, who studied photography in Berlin from 1915 to 1917. “I’ve been sitting with this work for so many years, and I’ve always resisted it, but the time’s come to try. Maybe I had to wait for my mother to die, she died two years ago. The problem is this is not a unique story, many families have been hurt by migrations, the question is how do I make it, what do I bring to it”. It remains to follow his course to know.

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*Modifications were made to the article for clarity.

Espaços de arte autônomos criam fundo colaborativo para artistas

Fundo Colaborativo
Arte de divulgação da iniciativa. Foto: Divulgação
Fundo Colaborativo
Imagem de divulgação da iniciativa. Foto: Divulgação

Em um momento de profunda crise no Brasil, alguns dos mais atuantes espaços independentes de arte do país se reuniram para conceber o Fundo Colaborativo para Artistas e Criadores. Desenvolvido a partir do FunColab, iniciativa do Solar dos Abacaxis (Rio de Janeiro) lançada em 2020, o Fundo Colaborativo reúne, alem do espaço carioca, a Casa do Povo (São Paulo), o Chão SLZ (São Luís), a Galeria Maumau (Recife), o JA.CA (Belo Horizonte) e o Pivô (São Paulo).

Com o objetivo de captar doações e distribuí-las para artistas e profissionais das artes de todo o país, o projeto tem como primeira inciativa uma ação intitulada BROTAR. Nela, cada participante, após receber um fomento no valor de R$ 800, é convidado a compartilhar suas práticas e pesquisas por meio das redes sociais do Fundo Colaborativo e, na sequência, indicar um próximo profissional para também receber recursos. Os primeiros nomes anunciados foram os da artista cearense Linga Acácio e do artista maranhense Layo Bulhão. Mais quatro participantes serão anunciados nos próximos dias.

“Dessa forma, sucessivamente, elabora-se uma corrente de apoio de cuidado que se desdobra em ciclos de seis participantes. Dessa maneira, os próprios artistas são responsáveis pela criação dessa rede, que, nesse primeiro ato, apoiará um total de 36 artistas”, explica o texto de divulgação do projeto.

Fundo Colaborativo
“Terra posithiva”, 2020, performance de Linga Acácio. Artista cearense, Linga pesquisa, escreve e produz conhecimentos que se atravessam nos campos da performance, interseccionalidade, dissidência de gênero e travestilidade, HIV+, contaminações entre corpo e espaço e estratégias anticoloniais. Foto: Divulgação.

Segundo as instituições envolvidas, “a iniciativa surge com a intenção de estimular a continuidade de processos criativos por meio de diversas vias de incentivo a artistas e profissionais das artes de todo o Brasil”. “Diante da grave escassez de recursos e da atualmente constante ruptura dos laços institucionais que visam a ordem democrática, criar redes de apoio mútuo e promover suas continuidades são formas de preservar as vidas de quem constrói a cultura compartilhada com o seu próprio fazer artístico. E neste momento de grave crise econômica intensificada tanto pela pandemia de Covid-19 quanto pelo total descaso governamental e sua falta de políticas públicas nacionais, a criação de redes de apoio sistêmicas torna-se cada vez mais urgente.”

Segundo Bernardo Mosqueira, diretor do Solar dos Abacaxis, a intenção do Fundo Colaborativo a partir desta primeira ação é alcançar outras parcerias. “Estamos abertos e desejantes por apoios individuais, de empresas, e institutos tanto do Brasil quanto do exterior. Pra gente é muito importante que cada campanha de distribuição de recurso seja acompanhada por uma campanha de arrecadação de recursos para que possamos dar sempre movimento a esse fundo e às nossas atividades”, diz ele. Paralelamente ao BROTAR, o Fundo Colaborativo lançou uma campanha de doações online (veja aqui).

Museu de Imagens do Inconsciente inaugura mostra virtual coletiva

Museu de Imagens do Inconsciente. Fernando Diniz, óleo sobre papel, 1953. Foto: Divulgação.
Fernando Diniz, óleo sobre papel, 1953. Foto: Divulgação.

A partir do dia 18 de maio, o Museu de Imagens do Inconsciente (MII) inaugura a exposição virtual Três Artistas de Engenho de Dentro, com um recorte inédito que reúne 90 obras pouco conhecidas pelo público, de Adelina Gomes (1916-1984), Fernando Diniz (1918-1999) e Octávio Ignácio (1916-1980). Com curadoria de Marco Antonio Teobaldo, Luiz Carlos Mello e Eurípedes Gomes da Cruz Júnior, seu lançamento ocorre, não por acaso, em 18 de maio, data que marca o Dia Nacional da Luta Antimanicomial. No mesmo dia, para sinalar a abertura da mostra, haverá uma conversa virtual com a presença dos curadores e ainda de Erika Silva, diretora do Instituto Municipal Nise da Silveira, de Heloísa Helena Queiroz, gerente de Museus da Secretaria Municipal de Cultura, e Marco Lucchesi, presidente da Academia Brasileira de Letras. A conversa estará disponível, ao vivo, no canal do MII, acesse neste link.

Adelina Gomes, óleo e guache sobre papel, 1968. Foto: Divulgação.
Adelina Gomes, óleo e guache sobre papel, 1968. Foto: Divulgação.

Três Artistas de Engenho de Dentro será de longa duração e bilíngue (português/inglês), para ampliar o acesso ao acervo do museu, instituição fundada pela psiquiatra Nise da Silveira em 1952, no bairro Engenho de Dentro, Zona Norte do Rio de Janeiro. Hoje, o Museu de Imagens do Inconsciente possui uma coleção de 400 mil obras. Dessas, 128 mil foram tombadas pelo IPHAN. Até agora, 22 mil delas já foram inventariadas pelo museu como resultado da sua seleção (por dois anos seguidos) como uma das instituições da área de Defesa do Patrimônio a serem contempladas pelo edital de emendas parlamentares do Dep. Marcelo Calero. Enquanto aguarda a liberação dos recursos pelo governo federal para os selecionados de 2020, o museu finaliza as ações possíveis graças à verba recebida pela emenda em 2019. Segundo a organização do museu, assim que for liberada a verba para os contemplados em novembro de 2020, o MII alcançará a catalogação e digitalização de 64 mil obras – a metade do conjunto tombado pelo IPHAN.

Tal acervo é resultado da produção feita pelos pacientes psiquiátricos nos ateliês criados em 1946 pela Dra. Nise, um trabalho pioneiro na psiquiatria, que inspirou a Reforma Psiquiátrica brasileira. A seleção de apenas 30 obras de cada artista, considerando justamente a dimensão do arquivo, foi um dos desafios notados por Marco Antonio Teobaldo. Ele destaca que a tarefa só foi possível graças a Luiz Carlos Mello, diretor do MII e ganhador do Prêmio Jabuti por Caminhos de uma psiquiatra rebelde, e Eurípedes Gomes da Cruz Júnior, vice-presidente da Sociedade Amigos do MII e curador do Museu Nacional de Belas Artes. Ambos estão ligados há quase cinco décadas ao museu e, além de terem convivido com os artistas, “possuem a habilidade de resgatar as memórias contidas nos trabalhos”, segundo Teobaldo. Na mostra, cada obra escolhida é acompanhada de informações de seu tamanho, técnica empregada pelo artista e o ano de criação. A exposição traz ainda minibiografias dos três artistas, textos críticos sobre as obras de cada um deles, além de comentários da própria Nise.

Fora Três Artistas de Engenho de Dentro, para o futuro o Museu de Imagens do Inconsciente planeja ainda a digitalização de três dos quinze documentários realizados pela equipe do museu sob a supervisão da própria Nise, e dirigidos por Luiz Carlos Mello: Emygdio: um caminho para o infinito, Os Cavalos De Octávio Ignácio e Arqueologia da Psique. Também estão programadas, junto com a Editora Vozes, novas impressões dos livros O Mundo das Imagens e Imagens do Inconsciente, até o momento esgotados.

Sobre os artistas

A Dra. Nise da Silveira recebe flores de Adelina Gomes. Foto: Divulgação.
A Dra. Nise da Silveira recebe flores de Adelina Gomes. Foto: Divulgação.

Filha de camponeses, Adelina Gomes nasceu em 1916, na cidade de Campos dos Goytacazes, Rio de Janeiro. Pintora e escultora, ela foi internada em 1937, aos 21 anos de idade, no Centro Psiquiátrico D. Pedro II, no Engenho de Dentro. Lá, na Seção de Terapêutica Ocupacional (STO), frequentou o Ateliê de Pintura e Modelagem. A princípio, Gomes dedicou-se ao trabalho em barro e em seguida partiu para a pintura. Até sua morte ela produziu cerca de 17.500 obras. No filme Imagens do Inconsciente, de Leon Hirszman, o episódio dedicado a Adelina tem o título de No reino das mães, devido às análises feitas por Nise nas quais a psiquiatra associa a produção de Adelina com figuras femininas através de sua biografia.

“Há uma sutileza no começo do filme que dialoga com a produção da artista: a primeira sequência traz Adelina andando por uma ala do hospital segurando uma bolsa. Corta para ela saindo pelo portão do hospital e, na cena seguinte, ela é vista colhendo flores. Por fim, antes da narração do texto de Nise, há outro corte para a artista dentro do ateliê do hospital. Adelina sai do enquadramento segurando a mesma bolsa e a câmera focaliza em uma flor – uma daquelas coletadas – dentro da sala. De forma muito sutil, Hirszman sugere uma fusão entre o corpo da artista e a flor”, escreve o curador Raphael Fonseca.

Adelina Gomes, óleo e guache sobre papel, 1962. Foto: Divulgação.
Adelina Gomes, óleo e guache sobre papel, 1962. Foto: Divulgação.

Para ele, “seja grande e de perfil, seja em uma composição que pareça mais teatral, suas pinturas remetem ao corpo como elemento central – mesmo quando integrado a imagens que por vezes dialogam com aquilo que convencionamos chamar de paisagem ou natureza-morta”. Fonseca acrescenta ainda que “é a maneira como a artista pinta esse corpo, porém, que irá dar esse tom de metamorfose: é difícil olhar para essa série de imagens e não perceber a inteligência como ela aplica e experimenta a cor”.

“Mesmo que em grande parte desses trabalhos seus habituais verdes e azuis predominem, há uma constância no uso de cores fortes que causam um contraste desconcertante pelos vermelhos, amarelos, laranjas e rosas. A pintura de Adelina é permeada pela sugestão de movimentos dados por esse cromatismo”, conclui o curador.

Registro do artista Fernando Diniz trabalhando em uma escultura. Foto: Divulgação.
Registro do artista Fernando Diniz trabalhando em uma escultura. Foto: Divulgação.

Fernando Diniz nasceu em Aratu, Bahia, em 1918. Aos quatro anos de idade veio para o Rio de Janeiro com sua mãe. Em julho de 1944, foi preso e levado para o Manicômio Judiciário. Cinco anos depois, em 1949, foi para o Centro Psiquiátrico Pedro II, onde começou a frequentar a STO. Para Mário Pedrosa, Fernando foi um autêntico pintor cuja força decorativa, de que era profundamente dotado, não desarmava nunca. “Ritmo e cor se organizam sempre, alternando-se em ordem e graça. Os exercícios concêntricos com que Fernando enche papéis e mais papéis terminam por organizar verdadeiras engrenagens universais como sistemas que, se vêm do caos, mais se aparentam a relojoarias em busca de uma ordem intuída”, escreveu o crítico de arte. Sua produção no museu é estimada em cerca de 30 mil obras: telas, desenhos, tapetes e modelagens, incluindo também o premiado desenho animado Estrela de oito pontas, para o qual realizou mais de 40 mil ilustrações sob a orientação do cineasta Marcos Magalhães. Nela, nota-se a presença constante do geometrismo, marcado pela imagem do círculo, que representa as forças ordenadoras da psique.

Retrato do artista Octávio Ignácio. Foto: Divulgação.
Retrato do artista Octávio Ignácio. Foto: Divulgação.

Octávio Ignácio nasceu em 1916, no estado de Minas Gerais. Teve instrução primária, foi operário e serralheiro. Casou-se e teve um filho. Depois da sua primeira internação, em 1950, seguiram-se 11 reinternações. A partir de 1966, Ignácio passou a frequentar o ateliê de pintura do Museu em regime de externato. “Após 12 internações, ele começou a desenhar e pintar, e depois disso não foi mais reinternado. Octávio representava o futuro, a transição entre o velho e cruel sistema da psiquiatria tradicional e a revolução iniciada por Nise, baseada no afeto e na liberdade: hoje, nos ateliês do Museu de Imagens do Inconsciente, todos estão livres da prisão asilar. Ele tinha uma personalidade irrequieta e alegre, que reflete-se em seu trabalho criativo”, como pontua Eurípedes Gomes da Cruz Junior. O artista frequentou o ateliê até sua morte, em 1980.

Na sua obra é notável o conflito entre os opostos masculino/feminino, onde intensos desejos irrompem. “Muitos de seus desenhos revelam este drama em um nível próximo à consciência, quando os opostos assumem forma humana. Aparecem sob a forma de casais em luta ou de seu corpo masculino adquirindo características femininas. Ignácio sente-se ameaçado, percebe dentro de si mesmo a força do feminino, mas apesar disso luta para que o princípio masculino não seja completamente vencido”, lê-se em um arquivo do Museu das Imagens do Inconsciente. “Sob a pressão do violento conflito a psique cindiu-se. Cindiu-se mas não se anulou. O dinamismo das forças inconscientes é constante – instintivamente desenvolve-se um processo no sentido de promover reconciliação entre os opostos masculino/feminino em guerra”.

Murais e arte de rua de São Paulo são reunidos em museu virtual

Visão geral da plataforma MAR 360°, desenvolvida pela Secretaria Municipal de Cultura de São Paulo. Foto: Reprodução

Mais de 70 murais integram o Museu de Arte de Rua de São Paulo (MAR). Espalhados pela cidade e separados por quilômetros de distância, eles agora podem ser vistos de uma só vez, em uma experiência imersiva em ambiente virtual. Nomeado MAR 360°, o projeto da Secretaria Municipal de Cultura é a primeira versão em realidade virtual de um museu a céu aberto no mundo. 

Entre captação de imagens, formulação dos textos, programação e execução da plataforma, foram mais de três meses de trabalho até que o projeto estivesse no ar em dezembro de 2020, com a documentação de cerca de 40 trabalhos e mais de 110 quilômetros de museu. Na primeira semana de maio de 2021, foram incluídas no site mais 30 obras realizadas no último ano.

A obra de Hanna Lucatelli passou a integrar o Museu de Arte de Rua de São Paulo em 2019, a partir do projeto Tarsila Inspira, da Prefeitura de São Paulo. A obra está na Rua Quinze de Novembro, no Centro Histórico, e pode ser vista virtualmente pelo MAR 360°. Foto: Pedro Ricci

Nossa visita ao MAR 360° começa pela região da Liberdade, através de um mapa interativo em tons de cinza, no qual as artes de rua ganham destaque por suas cores. Com espaços culturais como guias, podemos navegar pelos bairros da São Paulo, selecionando os grafites que gostaríamos de ver em detalhe. Tudo isso, acompanhados pela trilha sonora de Tejo Damasceno – produtor musical que já trabalhou com nomes como Racionais MCs, Nação Zumbi, Sabotage, Diplo e BNegão -, que busca dar mais uma camada à experiência imersiva.

Ao selecionar um mural, a plataforma nos dá um panorama da área onde está localizado. Projetada com tecnologia de giroscópio, ela ainda cria a sensação de uma visão em primeira pessoa para aqueles que acessam pelo celular, sendo sensível às movimentações do espectador. Segundo a TriArts New Media, responsável pela produção do projeto, a experiência pode ser intensificada com o uso de óculos de VR (virtual reality).

Um botão de informação ao lado de cada obra nos permite saber mais sobre seu significado, além de trazer dados sobre o tamanho da empena e a data que o trabalho foi finalizado. Para quem não se sente confortável em navegar pela simulação da cidade, é possível visitar as obras do Museu de Arte de Rua de São Paulo através da lista de artistas, disponível no canto da tela.

Na parte inferior da página, o resumo do projeto e a ficha técnica são acompanhados pelos roteiros da cidade. Divididos nas cinco macrorregiões, eles permitem que aqueles que preferem uma visita presencial aos murais saibam exatamente onde encontrá-los e qual o melhor trajeto de carro para apreciar todas as obras de uma mesma área.

O museu

O Museu de Arte de Rua é uma iniciativa da Prefeitura de São Paulo, em parceria com a Secretaria Municipal da Cultura e as Subprefeituras, que visa incentivar o desenvolvimento da arte urbana pelas ruas e avenidas da metrópole. “Dentro das limitações da quarentena, o MAR é uma excelente possibilidade de oferta de cultura para a cidade de São Paulo”, comenta Hugo Possolo. A criação da plataforma digital propôs intensificar esse aspecto, apontado pelo diretor geral da Fundação Theatro Municipal e ex-secretário de cultura. Segundo a Secretaria, a alternativa virtual permitiria que pessoas de diferentes partes da cidade pudessem ter acesso aos grandes murais que formam o museu, sem precisar se locomover por São Paulo e se expor ao risco de contrair Covid-19, “com velocidade e toda segurança que o momento atual nos pede”, afirma em nota oficial. 

Em breve, o site passará por novas atualizações, já que o Museu de Arte de Rua segue em constante processo de construção. Neste mês de maio terá início a etapa 2021, com 100 novas intervenções pela cidade, distribuídas por todas as regiões. 

“Híbrida – o futuro é o retorno”, de Criola. Foto: Pedro Ricci

“Infinito Vão: 90 Anos de Arquitetura Brasileira” no Sesc 24 de Maio; assista ao vídeo

Foto: Divulgação

*Por Coil Lopes e Marcos Grinspum Ferraz

A mostra Infinito Vão: 90 Anos de Arquitetura Brasileira, em cartaz no Sesc 24 de Maio até o dia 27 de junho, é uma das mais completas exposições já realizadas sobre a produção moderna e contemporânea no país, partindo de obras de nomes celebrados como Oscar Niemeyer, Vilanova Artigas, Lucio Costa e Lina Bo Bardi para chegar aos trabalhos de arquitetos atuantes nos dias de hoje. Mais do que isso, ela insere as diferentes fases da produção arquitetônica brasileira em seus contextos políticos e culturais, apresentando-se como uma mostra voltada a um público mais amplo, não apenas especialistas na área.

Com curadoria de Guilherme Wisnik e Fernando Serapião, Infinito Vão foi pensada inicialmente para a instituição portuguesa Casa da Arquitectura e ganhou versão brasileira no prédio do Sesc 24 de Maio, projetado por Paulo Mendes da Rocha no centro de São Paulo. A exposição foi tema de matéria de Leonor Amarante na edição 54 da arte!brasileiros (leia aqui) e publicamos agora um vídeo com entrevistas com os curadores e imagens da mostra. A visitação pode ser agendada através do site do Sesc São Paulo (clique aqui). Assista ao vídeo:

 

 

 

Confinamentos e prisões são debatidos em mostra no Videobrasil Online

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Cena de “Pivete”, 1987, de Lucila Meirelles e Geraldo Anhaia Melo. Foto: Divulgação

É provável que nunca tenhamos usado tanto a palavra “confinamento” quanto no último ano. Desde a constatação de que uma pandemia assolava o mundo, no início de 2020, o isolamento social se mostrou o modo mais eficaz de barrar a difusão da Covid-19, especialmente quando não há vacina para todos. Mas não é deste tipo de confinamento – que estamos aceitando por necessidade e empatia, nas palavras da pesquisadora Juliana Borges – que trata a mostra Confinamentos, em cartaz a partir de 10 de maio na plataforma Videobrasil Online.

Através de 14 vídeos produzidos desde o fim dos anos 1980 até a atualidade, a exposição discute principalmente temas relacionados ao encarceramento em massa no Brasil, ou seja, a política criminal, o racismo, o passado colonial, a ditadura civil-militar, a violência policial e os direitos humanos. Com curadoria de Juliana Borges, escritora e estudiosa de política criminal, a mostra procura, ainda, expandir as noções de confinamento a que estamos expostos. Surgem assim, as prisões impostas pelo sistema manicomial, pelo consumismo exacerbado, pela alienação das redes sociais ou pela imposição de padrões de sexualidade e “do que entendemos ser corpos funcionais ou não”. O debate se expande também para além da fronteira nacional, com cinco produções estrangeiras vindas da África do Sul, Argentina, Austrália, EUA e Rússia.

A ideia de Borges, portanto, foi “ampliar a visão das prisões, a percepção e as nossas compreensões sobre o confinamento, mesmo que sem tirar a centralidade da importância de debater o cárcere, o encarceramento em massa e as motivações da política criminal vigente em nosso país”. País este, ressalta ela, que tem a terceira maior população prisional do mundo (quase 800 mil presos), apesar de ser o sexto em número de habitantes. “Por que a necessidade de tanto encarcerar?”, questiona Borges no vídeo apresentado na página de abertura da exposição. O depoimento, com quase 45 minutos de duração, se soma às obras expostas como um rico material para o aprofundamento na discussão.

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Cena de “Derivando da minha beleza”, 2004, de Fernanda Gomes e Luliana Barros. Foto: Divulgação

Para entender as raízes da situação e suas motivações, Borges procura – assim como os vídeos da mostra – desnaturalizar as percepções do que é ou não é crime, do que é ou não passível de penalização. “Porque crime é um conceito livre e amplo. Tudo pode ser crime e, portanto, nada pode ser crime. O que vai definir é uma série de tensões, conflitos e disputas políticas no interior da sociedade. Há condutas que são penalizadas em dadas sociedades e países, mas não em outros”, explica ela, relembrando ainda as perguntas colocadas por Angela Davis nos anos 1970: “O que é crime? Quem define o que é crime? E quem define quem é o criminoso?”.

No caso brasileiro, seria impossível desvincular esta investigação do colonialismo e da escravidão que moldaram não só nosso passado, mas “uma modernidade que tem a colonialidade como tronco importante”, segundo Borges. “A política criminal é fruto de processos políticos e econômicos, ela é pensada a partir de uma concepção e organização do Estado. E quando falamos de Brasil, estamos falando de uma nação que surge da violência, a partir de um contexto do genocídio étnico, do extermínio de povos originários, do sequestro de pessoas africanas para o continente americano.” 

A política criminal operante, desse modo, seria constituída para atender os interesses de manutenção de desigualdades e de privilégios de um grupo em detrimento de outros. E isso mesmo após a escravidão, quando surgem novas teorias para sustentar a ideia de que há inferiores e superiores, segundo a curadora: “E elas vão construir esse estereótipo de que os negros na sociedade brasileira são inferiores, porque são mais afeitos a criminalidade e à uma série de outros – considerados – desvios morais e de valores”. Isso surgiria como uma espécie de atualização e sofisticação de aparatos do racismo, colocados em prática por uma política criminal de combate a determinados grupos sociais – “com a criação do que são os inimigos internos, que precisam ser combatidos”.

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Cena de “Bere Life Study”, 2005, de Coco Fusco. Foto: Divulgação

Surgem na fala da curadora, a partir daí, outros questionamos que percorrem os vídeos da mostra. Entre eles: “Por que em determinados contextos o simples exercício da sexualidade é considerado uma conduta criminosa? Por que em algumas sociedades o uso de determinadas substâncias é considerado um ato ilegal e em outras não?”. Sobre este ponto, Borges acrescenta: “No caso de pessoas que fazem uso abusivo de substâncias, por que não investir em redução de danos e em saúde? Por que há uma insistência em se pensar que a guerra a determinadas substâncias, ou um processo de militarização de territórios, possa garantir um bem-estar? Todos os dados, de pesquisadores seríssimos de segurança pública no Brasil, têm apontado o contrário”. Neste sentido, segundo Borges, conflitos que achamos que serão solucionados com a prisão são, na verdade, amplificados por ela – e poderiam ser resolvidos com outros tipos de mediações.

Momento propício 

Confinamentos é o quinto projeto apresentado no Videobrasil Online, plataforma expositiva inaugurada em setembro de 2020 e que tem apresentado obras inéditas ou selecionadas no vasto acervo reunido pela Associação Cultural Videobrasil desde os anos 1980 – como é o caso da mostra atual. Segundo Solange Farkas, diretora da instituição: “Se nos vemos hoje em um ambiente pouco propício à expansão das parcerias e dos projetos culturais marcados pela defesa da diversidade, da liberdade, do pensamento comunitário e da ampliação das consciências, por outro lado nunca tivemos tanta certeza da importância de manter vivo – e ativo – um dos acervos mais significativos da produção em vídeo do Sul geopolítico do mundo. Que é, ainda, uma fonte inestimável de pesquisa sobre uma produção artística que tem como marca fundadora e traço recorrente justamente um uso político, combativo e libertário do vídeo”.

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Cena de “Politik”, 2001, de Marcello Mercado. Foto: Divulgação

Diferentemente do confinamento tão discutido por conta da pandemia, citado no início deste texto, os confinamentos debatidos nos vídeos presentes na mostra parecem seguir sem receber a atenção necessária. Como ressalta Borges, se não estamos “nem um décimo” próximos do que é passar por esse contexto pandêmico nas prisões, muitos de nós estão percebendo o que significam as limitações de ir e vir e “das possibilidades de viver o que nós achávamos, até então, que era viver plenamente”.

O momento, portanto, parece ser ainda mais propício para os questionamentos levantados na exposição, mesmo que não existam respostas prontas para eles. “Se essa política de super encarceramento não está fazendo com que os índices de criminalidade diminuam, por que nós continuamos insistindo nesse modelo? Por que achamos que a ampliação da ostensividade e da repressão vão responder aos conflitos? Por que é que a gente responde violência com violência quando, na verdade, temos uma série de precariedades das condições de vida de um contingente imenso de pessoas do nosso país? Estamos falando de um país extremamente desigual, onde há fossos sociais imensos, então por que não investir em garantias de direitos, em promoção de direitos?”.

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William da Silva Lima em cena de “Senhora Liberdade”, 2004, filme de Caco Souza. Foto: Divulgação

E ela conclui: “Com essa política criminal, por mais que não se queira dar atenção a ela, por mais que queiramos pensar que ela não tem a ver com as nossas vidas, nós estamos sustentando – seja num comportamento ativo ou omisso em relação a isso – uma dinâmica de relações sociais e de funcionamento das instituições que tem precarizado, marginalizado e sido parte de uma engrenagem de extermínio, controle, manutenção e ampliação de desigualdades”.

A fala da curadora remete, neste ponto, ao depoimento de William da Silva Lima, um dos fundadores do Comando Vermelho, em um dos curtas apresentados na mostra, Senhora Liberdade, de 2004. Para o “professor” – como era conhecido -, que ficou preso mais de três décadas e morreu em 2019, “a prisão, a atual prisão, é um depósito de carne humana. Porque não tem condições de possibilitar a ressocialização do preso. (…) Não se pensa no ser humano. Não se pensa que isso vai refletir na própria sociedade. Porque isso tem um retorno, quando se joga uma bola, ela volta. Então tem que ver se há uma democracia, porque eu acho que não. É uma ditadura dos mais espertos”.

“Ditamapa” aponta para os fantasmas do autoritarismo

Tela inicial do Ditamapa
Tela inicial do Ditamapa

Comissionado pelo Aura – Festival de Arte Digital, o Ditamapa foi realizado por Giselle Beiguelman [1] e Andrey Koens [2]. O trabalho traz um mapa de ruas, avenidas, pontes e viadutos que têm nomes dos presidentes da ditadura civil-militar que perdurou de 1964 a 1985 (Humberto Castelo Branco, Artur da Costa e Silva, Emilio Garrastazu Médici, Ernesto Geisel, João Figueiredo).

No site do projeto, a primeira aba permite visualizar a dispersão desses locais pelo Brasil; neste mapa, ao clicar em um dos pontos indicados, o visitante consegue vislumbrar um registro fotográfico deles, fornecido pelo Google Street View. Essas imagens podem ser conferidas de forma mais completa na segunda parte do portal, os Postais do Atraso, que em sua maioria “remetem a lugares ermos, situações que refletem a desigualdade social e econômica do Brasil. Em conjunto, permitem ver os escombros do ‘milagre brasileiro’ e as ruínas do nosso presente”, como é indicado pelos autores. Os postais podem ser filtrados, ainda, de acordo com região ou nome do presidente.

Por enquanto, foram reunidos 174 logradouros pelo Ditamapa, cujo gráfico interativo da seção Ditaviz ilustra visualmente sua distribuição por local, revelando também as quantidades de topônimos associados a cada um dos presidentes do período.

O projeto, embora já lançado, continua em construção e aceita contribuições, tendo em vista que nesta etapa da pesquisa não foram inclusos outros lugares da memória da ditadura — tarefa que exige um levantamento meticuloso e rigoroso, comparável ao trabalho de quem decide masterarbeit schreiben lassen com foco em história, política e memória coletiva.


[1] Giselle Beiguelman é artista e professora da Faculdade de Arquitetura e Urbanismo da Universidade de São Paulo (FAU-USP). É autora de Memória da amnésia: políticas do esquecimento (Edições Sesc, 2019) e de vários livros e artigos sobre a cultura digital. Pesquisa as estéticas da memória e ativismo na sociedade em rede.
[2] Andrey Koens é artista, mestrando em Artes Visuais no Instituto de Artes da UNESP. Suas investigações relacionam estéticas do digital às poéticas da imagem pictórica, explorando pós-fotografia, IA e robótica. É parte do GAIA (Grupo de Arte e Inteligência Artificial FAUUSP/ Inova USP), onde pesquisa a virtualização e a arquitetura digital de instituições de arte.

Entre presencial e digital, Frieze New York assume formato híbrido em 2021

O centro de artes Shed, em Manhattan. Foto: Cortesia Brett Beyer/The Shed

Galerias, instituições, artistas, colecionadores e apreciadores de arte se reúnem entre os dias 5 e 11 de maio de 2021 em torno da Frieze New York. A feira é a primeira a acontecer presencialmente na cidade desde o início da pandemia e segue com exposições e atividades online, assumindo um formato híbrido. 

Com uma programação reduzida neste ano ainda atípico e pandêmico, o evento deixa de acontecer na Randall Island e assume o Shed, um centro de artes na região de Manhattan. O espaço conta com atividades até o dia 9 de maio, enquanto o viewing room e os talks online continuam até a próxima terça-feira (11).

Longe dos habituais 190 expositores, a Frieze apresentará pouco menos de 60 casas. Mais de 50 destas respondem a uma pergunta comum: “Como as artes são responsáveis por interromper, complicar ou mudar narrativas de representação visual na esfera pública?”. A provocação é parte de um dos pontos centrais da programação deste ano, o tributo ao Vision & Justice Project e sua fundadora, Sarah Elizabeth Lewis. Através de programações (online e offline) e de um conjunto de atividades ligadas às galerias e a importantes artistas – como Carrie Mae Weems e Hank Willis Thomas -, a feira visa homenagear e aumentar o alcance do projeto, que analisa o papel da arte na compreensão da relação entre raça e cidadania nos Estados Unidos. 

Com as restrições de entrada no país, diversos expositores e visitantes internacionais não poderão participar do evento presencialmente. “Será mais como uma feira local”, disse a galerista Tanya Bonakdar ao The New York Times, referindo-se à participação majoritária de instituições e galerias americanas. Porém, a edição conta com a participação de casas brasileiras. Mendes Wood DM e Nara Roesler, que tem sedes nos EUA, participam da feira de forma presencial, apoiadas pelo projeto Latitude – Platform for Brazilian Art Galleries Abroad. Já no viewing room, estão Marília Razuk e Fortes D’Aloia & Gabriel, também ligadas ao projeto, e as galerias Almeida & Dale, Kogan Amaro e Luisa Strina.

Saiba mais sobre as galerias brasileiras participantes

Reunindo artistas brasileiros e estrangeiros, a Mendes Wood DM leva à Frieze New York uma seleção especial de obras de Solange Pessoa, Sonia Gomes, Rubem Valentim, Paulo Monteiro, Marina Perez Simão, Giangiacomo Rossetti, Maaike Schoorel, Wallace Pato, Paulo Nazareth, Matthew LutzKinoy, Paloma Bosquê, Lynda Benglis, Sofia Borges e Neïl Beloufa.

Por sua vez, a Galeria Nara Roesler tem o intuito de refletir sobre a pluralidade e liberdade que deve existir nas narrativas que constroem nossa própria imagem. A casa propõe um diálogo das diferentes práticas no retrato do “eu” pelo ponto de vista de três artistas brasileiros: Cristina Canale, Carlito Carvalhosa e Amelia Toledo. A seleção de obras traz a oportunidade de entender como as diversas formas do retrato de si acabam coincidindo.

Em parceria, as galerias Almeida & Dale e Marilia Razuk apresentam Poéticas para Adiar o Fim do Mundo, com curadoria de Regina Teixeira de Barros. Dialogando diferentes gerações de artistas, o conjunto de obras destaca uma produção que responde a interações extremamente pessoais com o mundo ao seu redor. “A reflexão e a síntese – o silêncio que emanam – são alguns dos aspectos partilhados por estes artistas que, através de várias linguagens, oferecem ao mundo possibilidades de resistência”, diz a curadora. Na página das galerias no viewing room, os trabalhos de Anna Maria Maiolino, José Leonilson, Eleonore Koch e Johanna Calle dialogam com os de jovens emergentes no cenário brasileiro, tais como Maria Laet, Vanderlei Lopes e Mariana Serri.

Buscando evidenciar os esforços construtivos e produtivistas na base da arte latino-americana contemporânea, a Galeria Luisa Strina participa do viewing room com uma seleção de obras que assume a resistência decolonial ao mesmo tempo em que flerta com influências modernistas. Frutos, em alguns casos, do contexto global de pandemia e, noutros, de uma reflexão anterior sobre as adversidades do momento em que vivemos, os trabalhos de Marcius Galan, Clarissa Tossin, Pedro Reyes, Laura Lima, Alexandre da Cunha e Federico Herrero colocam em foco o equilíbrio hesitante dos processos que os constituem. Os trabalhos de Marcellvs L. e Alfredo Jaar somam um conteúdo lírico e ambíguo ao conjunto; a luminosidade contida neles acusa o seu oposto: a fragilidade das certezas no mundo de hoje.

Abordando questões do colonialismo, violência, religião e censura, a Fortes D’Aloia & Gabriel busca retratar o zeitgeist em Unnamable (Inominável). A mostra online traz fotos, pinturas, esculturas e produções audiovisuais de Mauro Restiffe, Tiago Carneiro da Cunha, Yuli Yamagata, Ivens Machado, Ernesto Neto, Erika Verzutti, Adriana Varejão, Cristiano Lenhardt, Márcia Falcão, Tamar Guimarães, Kasper Akhoj, Bárbara Wagner e Benjamin de Burca. A galeria também participa do Vision & Justice Tribute com uma conversa em torno do artista, ativista, acadêmico e político Abdias do Nascimento. O webinar, co-organizado com Tanya Bonakdar Gallery, terá como foco o arquivo fotográfico do Teatro Experimental do Negro, fundado em 1944. Os curadores Keyna Eleison e Victor Gorgulho estarão acompanhados por Elisa Larkin Nascimento, esposa de Nascimento e presidente do Ipeafro (Instituto de Pesquisas e Estudos Afro-Brasileiros). 

Em seu estande virtual, a Galeria Kogan Amaro apresenta os trabalhos de Rafaella Braga. Com início no grafite, a artista hoje se dedica à pintura, principalmente a telas de grande escala. Sua prática tem o corpo como matéria-prima, investigando o próprio delineado por suas vulnerabilidades e segredos, e gira em torno da interação entre realidade e fantasia, identidade e tempo, oferecendo uma alternativa onírica à realidade.

Acesse o viewing room e saiba mais sobre a Frieze New York 2021 clicando aqui.

*De forma a garantir a segurança de todos, será necessário apresentar comprovante de resultado negativo a Covid-19, de um teste recente, ou comprovante de vacinação para as visitas presenciais à feira. 

 

Os autorretratos de Tarsila, parte I: a espanhola

Retrato de Tarsila a bordo, em 1920. Foto: Reprodução
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Tarsila do Amaral, anos 1920. Foto: Reprodução

Quando me interessei pelos autorretratos de Tarsila do Amaral, produzidos entre 1921 e 1924[1], percebi que, apesar de configurarem menos de 3% de toda a sua produção no período, estabelecem um segmento esclarecedor de vários aspectos que envolvem a artista, mas que até o momento pouco interesse despertou em seus estudiosos: me refiro à série da qual apenas Autorretrato (manteau rouge) e Autorretrato I são levados em consideração[2]. Estou certo de que se faz necessária uma investigação sobre essas obras no sentido de conectar as personas que Tarsila cria para si durante aqueles anos de sua inserção/reinserção como mulher no ambiente social paulistano e, como artista profissional, no circuito de arte São Paulo-Paris[3].

***

Para estudar esses trabalhos, precisei estruturá-los como a uma série e, para tanto, me utilizei de sete obras denominadas pela artista como “autorretratos” e três que, embora não tenham sido denominadas como tal, me pareceram projeções idealizadas que Tarsila produziu de si mesma. Por último, agreguei à série a pintura em que a artista reproduziu sua sobrinha Maria Souza Lima – A espanhola (Paquita)[4] – em que me pareceu notável a “presença de si” no retrato dessa sua parenta.

O que de início me chamou a atenção na série foi como Tarsila, naquele curto período, usou tantos expedientes estilísticos para se retratar. Nota-se dois grupos de obras nessa série: no primeiro é percebida certa ousadia cromática, tendo por base o que parece ter sido o objetivo da artista na época: experimentar a quebra da pintura naturalista, utilizando-se (não com grande sucesso) de certos estilemas supostamente surgidos a partir do impressionismo e alguns de seus desdobramentos imediatos.

Dentro desse subgrupo estariam Autorretrato com lenço vermelho, Autorretrato com vestido laranja e Autorretrato com flor vermelha[5]. Os três mostram a artista de um ponto de vista levemente abaixo do nível dos olhos da figura, estratégia que, visível na tradição pictórica ocidental, foi disseminada por meio de retratos fotográficos. Outra possível interação entre fotografia e pintura: nos três, ao lado da suposta liberdade no tratamento das cores, impera a dimensão descritiva que a fotografia traz à imagem. Por demais explícitos e “fiéis”, esses autorretratos documentam as dificuldades de Tarsila no campo da retratística, no momento inicial de seu mergulho na pintura moderna.

Esses três autorretratos, no entanto, não tinham por objetivo serem ousados apenas pela combinação estridente de cores ou pelo uso instrumental da imagem fotográfica. Eles também “ousavam” no uso de adereços, digamos, pouco ortodoxos com que a artista neles se mostrava. O lenço vermelho na cabeça da figura retratada no primeiro autorretrato, além de estabelecer um contraste acentuado com o azul meio esverdeado da blusa – efetivamente a grande “ousadia” formal do trabalho –, remete a figura ali retratada a um romantismo de viés popular, distante da situação de Tarsila como membro de uma das famílias mais tradicionais de São Paulo. Tarsila, uma mulher do campo, uma espécie de cigana, talvez?

Na segunda pintura, o vestido laranja com o qual ela se retrata está praticamente invisibilizado devido ao xale rosa que aparece preso sob o busto da figura. Na verdade, não é possível detectar com certeza qual o traje usado pela artista ali, mas, seja qual vestimenta for, o decote em “V” emoldura um corpo que se esconde, ao mesmo tempo em que se exibe ao olhar do espectador (presumidamente um homem).  Um decote tão coquete quanto a expressão sorridente e um tanto maliciosa que a figura ostenta. É de se perguntar também: onde a representação da dama paulistana?

Se nos dois trabalhos de 1921 é notável como a artista se mostra fora dos padrões esperados para uma mulher de sua classe social, naquele de 1922, no entanto, Tarsila radicalizará um pouco mais, se representando ataviada de fato como uma “espanhola”[6]. Se nos trabalhos anteriores a espanhola que parecia habitar os desejos de projeção da artista era apenas intuída – pelo lenço, pelos xales, pelo sorriso e pelos cabelos mal contidos sob o tecido ou o coque – em Autorretrato com flor vermelha, um pastel sobre papel em que tons de azul do vestido definem/emolduram o colo e o rosto da artista, expandindo-se por seu cabelo e pelo fundo, em contraste com a flor vermelha. Outro dado a se notar é que mais uma vez o ponto de vista escolhido para a composição desse pastel é aquele abaixo dos olhos da figura representada, o que só enfatiza o desejo de Tarsila em retratar-se como uma mulher resoluta, fora dos padrões, expondo-se a com uma energia tão indomável quanto seus cabelos mal controlados, emoldurando o rosto.

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Já o segundo subgrupo da série caracteriza-se por um paulatino abandono daquela pintura conservadora, mas que absorvera certos estilemas vindos das vanguardas do final do século 19, mantendo sempre certo pendor naturalista, descritivo. Nesse segundo subgrupo de autorretratos, pelo contrário, o que se notará será sobretudo a ênfase ao caráter planar da pintura, o que denota uma rápida absorção de regras surgidas após a experiência impressionista também já devidamente superadas (diga-se) naquele início dos anos 1920, Se antes, portanto, Tarsila passaria pela absorção de uma certa noção de pintura “impressionista”, agora – e de maneira melhor resolvida – será notada em algumas obras a presença de uma outra visualidade, essa pautada no exemplo de Paul Gauguin e seus seguidores.

Como mencionado, tecnicamente A espanhola (Paquita), de 1922, é o retrato da sobrinha da artista. Mas, no limite, penso que ela possa ser apresentada como uma projeção idealizada da própria Tarsila (as feições da retratada lembram as imagens de outros de seus autorretratos). Nela vemos uma figura hierática, concebida dentro de uma estrutura planar que deixa de lado a dimensão descritiva dos trabalhos anteriormente comentados para enfatizar uma dimensão mais sintética da forma. Essa Paquita demonstra o quão rápido (e bem) a artista tinha caminhado em seu processo de absorção das principais tendências da arte do final do século 19 e início do 20. 

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Tarsila do Amaral. A Espanhola. 1922. Óleo sobre tela. 92,4 x 75,5 cm. Coleção Particular, Brasília, DF.

Afinal, convenhamos, tendo como parâmetros aquelas duas primeiras pinturas de “espanholas” de 1921 e aquele pastel do ano seguinte, essa Paquita é uma obra mais complexa, tanto em termos técnicos quanto de aderência ao vocabulário da pintura moderna, podendo ser entendida, inclusive, como uma espécie de ponte entre as imagens meio canhestras de mulher exuberante dos três autorretratos aqui comentados e aquela que surgirá em 1923 e 1924, respectivamente com Autorretrato (manteau rouge) e Autorretrato I. Neste sentido em A espanhola (Paquita), a mulher retratada – com o colo e o rosto emoldurados por tons escuros –, funciona como uma nova persona para a artista, ainda envolvida pelo romantismo da “espanhola”, mas, por meio da síntese formal, já buscando uma transcendência que não parece mais desse mundo.

Outro dado importante sobre os autorretratos já comentados e A espanhola (Paquita): se a presença da “espanhola”, no início, era apenas sugerida, a partir do pastel de 1922 e desse retrato da sobrinha, a personagem surge plena, configurando um tipo de mulher que poderia interessar a Tarsila tomar como parâmetro para forjar sua imagem pública.

(Paquita), de 1922, não mais sorri e não mais se expõe ao olhar masculino, como nas obras anteriores. Por outro lado, no entanto, continua a instrumentalizar um estereótipo de mulher bela, resoluta e dona de si, enfim, uma “espanhola”.

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Mais adiante voltarei a me referir a respeito dessa atitude de Tarsila em querer se representar como uma espanhola, ligando sua própria imagem naquele estereótipo que, fazia décadas se impunha na Europa, como o substrato de mulher voluntariosa, de temperamento forte – e de reputação dúbia, diga-se[7].

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Tarsila do Amaral, “Autorretrato de Corpo Inteiro”, 1922. Óleo sobre tela. 42 x 33,5 cm. Coleção Particular, São Paulo, SP.

Toda a autoridade, mesclada ao exotismo (dos trajes, das feições) e à sensualidade, percebida nos trabalhos de Tarsila até aqui discutidos, reaparece em Autorretrato de corpo inteiro, de 1922[8]. A submissão efetiva à ação do pincel sobre a tela e a consequente dimensão planar da pintura, não escondem a ênfase à retórica da “espanhola” – a mulher bela e altaneira, flagrada em um radical contra-plongée que sublinha a autoridade de sua presença vestida com um traje azul, parcialmente escondido por um xale verde – apetrecho típico das espanholas tradicionais. É preciso igualmente sublinhar nessa pintura a subordinação da imagem fotográfica – certamente base para o autorretrato – à construção pictórica da imagem da artista e seu entorno. Se em Autorretrato com vestido laranja, do ano anterior, a subserviência da pintura à discrição da fotografia tornava ainda mais canhestro o resultado, aqui já é notável o quanto Tarsila está consciente de que na tradução da imagem fotográfica para a imagem pictórica, é necessário um processo consciente de síntese[9].

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Rever essas pinturas traz à tona pelo menos duas fotografias de Tarsila em que ela se deixa fotografar como uma espanhola. A primeira, sem data – que pode ter inspirado ou feito parte de um conjunto de fotografias de onde saiu o pastel comentado acima – representa Tarsila em contra-plongée, à mercê do olhar do observador, com um sorriso nos lábios e um olhar sonhador rumo ao devir (ver foto na abertura do texto). Toda essa autoconfiança é reforçada pelo amplo decote que lhe desnuda o colo, compondo com a flor e o típico pente espanhol[10].

No “Cap Pollonio”, Tarsila e Oswald entre outros passageiros. Foto: Reprodução

A segunda foto, de 1925, apresenta Tarsila também vestida como espanhola, demonstrando tal exuberância e sensualidade que transforma todos os outros integrantes do grupo em simples coadjuvantes. Refiro-me à fotografia realizada a bordo do navio Cap. Pollonio, que levava Tarsila e Oswald de Andrade para a Europa. Pelos trajes dos demais retratados (com exceção de Oswald, é claro) não se tratava de uma festa a fantasia e a indumentária da artista tinha muito de encenação, de uma espécie de performance em que ela parecia gostar de atuar como uma andaluza salerosa[11].

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Essas suas imagens de mulher bela, sensual e extravagante – que marcarão a presença de Tarsila na história da cultura brasileira – contrastavam com a imagem de uma “outra” Tarsila, uma mulher mais comedida. Sabe-se que, no cotidiano, até, pelo menos, meados de 1922, muitas vezes a artista tendia a vestir-se e a se comportar de maneira discreta, com roupas mais previsíveis para uma mulher de sua classe social: vestidos de manga e quando saia, discretos chapéus. Essa imagem sóbria – que tanto contrasta com as representações comentadas acima – é documentada por algumas fotografias do período. Em 1921, em viagem a Londres, Tarsila é retratada com um discreto vestido, sapato fechado e um chapéu que realça o decoro de seu traje.[12]

Mas também é de 1921 uma foto produzida em Londres, na pensão onde a artista estava hospedada. Nela Tarsila, ao lado de duas desconhecidas, olha para a câmara que também a capta de baixo para cima. Seu sorriso é emoldurado pelos cabelos presos no topo da cabeça.

Tarsila parece ter apreciado tanto essa imagem – mais uma projeção da “espanhola”? –, que não hesita em recortar uma cópia da mesma para preencher seu cartão de identificação como expositora no Salon Officiel des Artistes Français, em 1922. Interessante essa opção por associar aquela imagem desafiadora à sua carteira de ingresso na mostra oficial, uma espécie de passaporte para adentrar o ambiente artístico parisiense como profissional.

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Figura (O Passaporte) e Retrato de modelo, ambos de 1922, apresentam a figura de uma mulher com alguns traços que, se não remetem diretamente à artista, fazem com que nos lembremos dela: os lábios, o penteado apropriado para receber os atavios “espanhóis” – a flor (presente na primeira pintura) e o pente -, e um decote que mal esconde a sensualidade do colo das retratadas, já percebida em outras pinturas. Essas obras, por sua vez, contrastam com mais dois trabalhos de Tarsila, produzidos no mesmo período: o Autorretrato de cabelo curto, 1923 – um delicado desenho concentrado sobretudo no olhar perspicaz da artista, sem nenhum detalhamento de outros partes de seu corpo; e Figura em azul, também de 1923[13].

Tarsila do Amaral, “Retrato de Modelo”, 1922. Óleo sobre tela. 55 x 46 cm. Localização desconhecida.

Essa última nos remete à pintura A espanhola (Paquita), do ano anterior, pela postura hierática da figura, pelo tratamento opulento da cor – que reforça o caráter bidimensional do suporte –, além do fato de que a imagem alude à própria artista, aqui retratada de forma discreta, sem a ousadia de suas “espanholas” anteriores; no entanto, não deixa, porém, de exibir uma espécie de xale em azul que, com o decote discreto do corpete verde, emoldura seu colo elegante.

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Interessante chamar a atenção para essas imagens de Tarsila produzidas no início dos anos 1920. São fotografias, profissionais e amadoras, autorretratos e alguns poucos retratos em que ela parece sobrepor, à imagem da retratada, a idealização de sua própria imagem. Tarsila, dama discreta da sociedade paulistana, aparece atravessada por idealizações de uma persona associada ao desejo de tornar-se uma mulher dona de si, dona de seu corpo – uma “espanhola”! – ao mesmo tempo em que buscava profissionalizar-se como uma artista cada vez mais distante da arte tradicional.

Essa coincidência entre postura corporal/modo de vestir e postura enquanto artista preocupada em atualizar-se de maneira célere, deixa claro que essas duas instâncias foram sendo forjadas conjuntamente, uma dando força estruturante para a outra.

Por ocioso que possa parecer estudar a obra de uma artista a partir de sua vida pessoal, no caso de Tarsila, tal ociosidade não existe. A vontade de transformação, tanto de sua postura como mulher (ora discreta, ora exuberante), quanto em sua vontade de experimentar os vários estágios dos radicalismos estéticos surgidos a partir do impressionismo, liga-se ao seu intento de buscar uma nova identidade. Mas por que “uma nova identidade”?

Tarsila foi criada para tornar-se aquilo que se esperava de toda mulher no início do século passado, sobretudo aquelas de sua classe social: casar e ser mãe. Ela estudou em colégio interno na Europa, foi bem instruída em várias disciplinas; seu talento foi atiçado pela literatura, pela música e pela a pintura, mas, ao invés de investir desde o início em um desses talentos, Tarsila se casou e foi mãe.

Toda a inteligência, curiosidade, toda a pulsão de conhecimento que já a caracterizava foi direcionada ao matrimônio e à maternidade, construindo um halo de proteção que a afastava de suas aspirações profissionais.

Tarsila manteve-se nesse encastelamento matrimonial/maternal até que seu primeiro marido a traiu com a mulher de seu irmão Oswaldo[14].

A questão não é considerar a relação entre Tarsila e seu primeiro marido, mas a estrutura social da qual ela foi expelida ao separar-se. Na sociedade patriarcal, tão forte naquele início de século, ela, de repente, viu-se desclassificada socialmente. Se a amante do marido também se desclassificara, tornando-se a “outra”, Tarsila transformou-se na mulher preterida, traída, tendo sido deixado para ela apenas o papel de mãe tutelada pelos pais[15].

Em 1923, já alcançando os primeiros resultados como artista, seu pai a incumbiu de cuidar dos filhos de seu irmão e da amante de seu ex-marido, levando-os para a Europa, junto com sua filha – como atesta o depoimento de uma de suas sobrinhas à estudiosa Nádia Battella Gotlib: “Tia Tarsila foi maravilhosa. E nós nos conhecemos por isso: meus pais se desquitaram e vovô mandou que Tarsila cuidasse dos sobrinhos. Eram cinco…”[16].

Sem função social definida – o que poderia fazer uma mulher separada do marido, na alta sociedade paulistana da época, a não ser voltar para a proteção dos pais para, com eles, cuidar de filhos e sobrinhos? –, Tarsila buscará nas artes visuais um lugar social e profissional. Interessante, por outro lado, que, ao escolher tornar-se pintora, ela optou por uma profissão que, no Brasil, não contava com mulheres artistas reconhecidas ou, pelo menos, de grande destaque no meio. Se nas outras modalidades que também chegaram a interessá-la – a poesia e a música – era possível encontrar profissionais mulheres de efetivo sucesso, tanto no Brasil como no exterior[17], na pintura no Brasil, naquela época, não havia nenhuma profissional mulher comparável, em termos de reconhecimento público, como determinadas poetas e concertistas[18].

Talvez esses fatos ajudem a entender a necessidade de Tarsila buscar na imagem da “espanhola” um escudo para enfrentar os desafios que encontraria ao atuar numa atividade profissional que, além de pouco respeitada no Brasil, era fundamentalmente “masculina”.

De quais outras personas ela poderia ter lançado mão para se impor em tal território?

Optar pelo uso de roupas simples e despretensiosas, para romanticamente se alinhar à figura da jovem artista pobre, mas talentosa – uma visão também estereotipada e, no fundo, uma mera inversão do artista homem talentoso e pobre –, parece não ter passado por sua cabeça ou, pelo menos, não prosperou naquele início dos anos 1920. Por outro lado, também parece que, pelo menos naqueles primeiros anos, não lhe ocorreu radicalizar os índices de seu pertencimento à alta classe, rica e sofisticada – o que só faria em 1923, quando resolve assumir-se como protagonista da arte moderna brasileira, entre São Paulo e Paris[19].

Mas antes, entre 1921 e 1922, Tarsila, como visto, muito investirá na imagem hiperfeminina de uma Carmen tropical.

Provavelmente essa adaptação da própria imagem aos estereótipos da mulher sensual e de reputação dúbia, não pode e não deve ser entendido apenas como um escudo de proteção criado pela artista, mas também como uma arma de ataque e de empoderamento no âmbito, tanto da alta sociedade paulistana, quanto no frágil meio artístico da cidade – ambos territórios hostis à mulher em busca de liberação. Ao optar por transformar-se numa “espanhola”, em uma Carmen, Tarsila queria enfrentar aqueles ambientes a partir da exacerbação do estereótipo, como se, por esse processo de exacerbação, procurasse desacreditá-lo, passando a ser vista como mulher e artista.

Mas essa atitude parece não ter sido bem recebida no meio em que vivia, pois uma coisa era a mulher, uma vez ou outra, demonstrar extravagância como forma de tentar impor uma opinião ou atitude. Outra muito diferente, era desejar comportar-se por meio de procedimentos e ações assumidamente malvistos.

Afinal, será que os Amaral conseguiriam conviver com tranquilidade se aquele membro tão importante da família, por se retratar como um tipo de mulher desclassificada, passasse a ser vista como tal? Sua situação de mulher separada do marido já não seria motivo suficiente de constrangimento?

Um dado que talvez corrobore a recepção negativa dessa persona seja o fato de que a “espanhola”, como visto, viveu em Tarsila praticamente por dois anos, entre 1921 e 1922. A partir do ano seguinte a pintora começa a assumir seu diferencial como herdeira riquíssima, marcando o novo ambiente artístico em que pisava com as caudas das vestimentas exclusivas de Patou e Poiret.

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tarsila
Tarsila do Amaral, “Espanholas”, 1922, Coleção Particular, Porto Alegre, RS.

No entanto, ainda em 1922, um desenho – esboço de uma obra de maior porte ao que se sabe jamais produzida –, apareceria como uma até então inimaginável projeção da artista, pensada como uma naja muito particular, uma mistura do tema tratado por Goya e concebido como uma composição à la Marie Laurencin. Refiro-me a Espanholas, um pastel sobre papel-cartão[20].

Numa composição pretensiosa, uma mulher nua, recostada à direita da composição, tem parte do corpo voluptuoso mal coberta por uma mantilha presa a uma peneita – um daqueles grandes pentes espanhóis. Ao lado da monumental espanhola, três mulheres sentadas: uma toca um instrumento enquanto as demais permanecem em silêncio, talvez atentas à música. Impossível não interpretar a figura principal do esboço como mais uma projeção da própria artista, consciente de sua beleza e do quão provocante poderia ser assumir-se como uma artista profissional e uma mulher desafiadoramente à mercê do olhar masculino.

Mas Tarsila, ao que se sabe, nunca levou adiante o projeto ali esboçado.

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A figura de espanhola sensual e resoluta concebida por Tarsila parece não ter passado de uma fantasia, um posicionamento “revolucionário” perante uma sociedade que não parecia disposta a reconhecer outro papel para ela que não fosse o de mãe e tia. Performando a espanhola volúvel, mas ambiciosa, ela acreditou poder transitar pelos vários momentos da arte moderna, do impressionismo até as vertentes então mais atuais da arte. Mas essa era uma imagem que não se adequava aos pressupostos estabelecidos para uma mulher de sua classe social.

Em meados de 1923, no momento em que de fato começa a vislumbrar o papel que poderia vir a assumir na arte e na cultura brasileiras, Tarsila, como mencionado, construiria uma outra persona para si: paradoxalmente ascética e requintada, a nova Tarsila casará modernidade e exotismo, agradando brasileiros e franceses, tanto por seu modo de vestir e se comportar, quanto por suas pinturas.

REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS

Livros
– AMARAL, Aracy. Tarsila sua obra e seu tempo. São Paulo: Editora Perspectiva/Edusp, 1975. Vol.1.
– AMARAL, Aracy. Tarsila do Amaral. Buenos Aires: Fundação Finambrás, 1998.
– AMARAL, Tarsila do Crônicas e outros escritos de Tarsila do Amaral (org.: Laura Taddei Brandini. Campinas: Editora Unicamp, 2008.
– GOTLIB, Nadia Battella. Tarsila do Amaral a modernista, 2ª. São Paulo: Editora Senac,2000.
– MICELI, Sergio. Nacional estrangeiro: história social e cultural do modernismo artístico de São Paulo. São Paulo: Companhia das Letras, 2003.
– POLLOCK, Griselda. Visión y diferencia. Feminismo, feminidad e historias del arte. Buenos Aires: Fiordo, 2015.
– PINSKY, Carla B./PEDRO, Maria Joana (orgs.). Novas histórias das mulheres no Brasil.São Paulo: Contexto, 2020
– SARTUNI, Maria Eugênia (Coord.Ed.). Tarsila. Catálogo Raisonné. São Paulo: Base 7 Projetos Culturais/Pinacoteca de São Paulo, 2008. 3 Vol.

Artigos
– CHIARELLI, Tadeu. “A caipirinha e o francês: Tarsila do Amaral e a devoração da modernidade via Fernand Léger. Acesse neste link.


[1] – Pelas informações contidas no catálogo geral da artista, Tarsila do Amaral produziu seus autorretratos apenas nesse período, entre 1921 e 1924. Em tempo:  quando não houver outra informação, todos os dados aqui contidos sobre a localização das obras da pintora, foram retiradas de: SARTUNI, Maria Eugênia (Coord.Ed.). Tarsila. Catálogo Raisonné. São Paulo: Base 7 Projetos Culturais/Pinacoteca de São Paulo, 2008. 3 Vol.
[2]Autorretrato (Manteau rouge), 1923, Coleção Museu Nacional do Rio de Janeiro; Autorretrato I, 1924, Coleção Acervo Artístico-Cultural dos Palácios do Governo do Estado de São Paulo. Ao que se sabe, apenas Sergio Miceli teria tido interesse em comentar praticamente todos os autorretratos da artista. MICELI, Sergio. Nacional estrangeiro: história social e cultural do modernismo artístico de São Paulo. São Paulo: Companhia das Letras, 2003.
[3] – Dadas as dimensões deste artigo, ele será dividido em duas partes: “Os autorretratos de Tarsila I: a espanhola” e “Os autorretratos de Tarsila II: a pintura Achiropita”.
[4]A espanhola (Paquita), 1922, Coleção particular, Brasília, DF.
[5]Autorretrato com lenço vermelho, 1921, Coleção particular, Porto Alegre, RS; Autorretrato com vestido laranja, 1921, Coleção Banco Central do Brasil, Brasília, DF ( dado recente: atualmente em comodato no MASP).; Autorretrato com flor vermelha, 1922 (Coleção de Artes Visuais do Instituto de Estudos Brasileiros – USP, São Paulo, SP.
[6] – Na sequência será visto que representar-se como espanhola poderia ter vários significados, dada a visão estereotipada que a Europa como um todo parecia nutrir sobre a Espanha e suas mulheres.
[7] – Essa falsa compreensão da mulher espanhola como um ser exótico, obstinado e de reputação duvidosa surge em decorrência da maneira como a própria Espanha foi vista por muitos no resto da Europa.  Espanha por séculos foi vista como parte da África, como um pedaço do oriente islâmico na vizinhança da França. O preconceito em relação à “espanhola” vai gerar frutos no campo da arte e da cultura, sobretudo na França a partir de meados do século 19, entrando pelas primeiras décadas do século seguinte. Fruto desse preconceito e elemento que o ajudou a expandir-se ainda mais, foi Carmen, novela de Prosper Mérimée, de 1845, base da ópera homônima de Georges Bizet, que estreou em 1875.
[8]Autorretrato de corpo inteiro, 1922. Coleção Particular, SP.
[9] – A partir das crônicas que Tarsila começará a publicar na imprensa a partir dos anos 1930, ficará claro que ela possuía uma visão produtiva da fotografia, acolhendo-a como forma de manifestação artística autônoma, e como instrumental legítimo a ser usado como ferramenta pelo artista e para a aprendizagem da arte. Num artigo sobre o pintor paulistano Pedro Alexandrino (com quem havia estudado), Tarsila reflete sobre as diferenças entre a pintura naturalista e o meio fotográfico e sobre como o pintor deveria saber discernir os detalhes da imagem fotográfica que deveriam ser transferidos para a pintura e aqueles que precisavam ser suprimidos em prol da dimensão sintética da pintura, “Pedro Alexandrino”. Diário de S. Paulo, 17, novembro, 1936. In AMARAL, Tarsila. Crônicas e outros escritos de Tarsila do Amaral. Organização Laura Taddei Brandini. Campinas: Editora da Unicamp, 2008. pág. 163 e segs.
[10] – Sabe-se que Tarsila passou parte de sua adolescência internada em um colégio em Barcelona. Essa experiência, no entanto, não explicaria seu interesse em alinhar sua imagem àquele estereótipo de mulher espanhola, aqui já comentado, distante, por certo, do tipo de mulher valorizado pelo colégio católico em que estudou naquela cidade.
[11] Francisco Inojosa daria o seguinte depoimento sobre quando conheceu Tarsila em São Paulo, em 1923: “[…] Tarsila do Amaral, com a sua cabeleira revolta de sonhadora impenitente, com seus lindos olhos sevilhanos – “yeux extraordinaires, immenses, d’um noir mat, comme du velours” – e sorria lisonjeada – um sorriso aprovação tácita, benção silenciosa àqueles cavaleiros andantes do ideal”. Apud: AMARAL, Aracy. Op.cit. pág. 51. (o negrito é meu). Como ainda será visto, Tarsila gostará de chamar a atenção em Paris, em entradas retumbantes em locais públicos. Não propriamente vestida como espanhola, mas ostentando roupas das mais finas grifes da época.
[12] – Aliás, na passagem dos anos 1910 para a década seguinte, essa simplicidade foi notada pelo então jovem pianista João Souza Lima que depôs: “Tarsila era então muito simples, vestia-se modestamente com descrição […]”. AMARAL, Aracy. Tarsila. Sua obra e seu tempo. Vol. I Pág. 28. Em tempo: Mais tarde Souza Lima se casaria com Maria de Lourdes, sobrinha de Tarsila e por ela retratada em A espanhola, aqui já comentada.
[13]Figura (o Passaporte), 1922. Col. Particular, São Paulo, SP; Retrato de modelo, 1922. Paradeiro desconhecido; Autorretrato de cabelo curto, 1923. Paradeiro desconhecido; Figura em azul, 1923. Col. particular, São Paulo, SP.
[14] – Informação concedida ao autor pela escritora Ana Luiza Martins, autora de: Aí vai meu coração. São Paulo: Planeta, 2003. Em tempo: penas em 1925 seu pai conseguirá anular o primeiro casamento da artista, (apesar do fato ter tido uma filha com o primeiro marido), liberando-a para casar-se com Oswald de Andrade. Não esquecer por outro lado que, no Brasil o desquite só foi tornado lei em 1942 e o divórcio em 1977 (Ver “O caleidoscópio dos arranjos familiares”, de Ana Silvia Scott, in PINSKY, Carla B./PEDRO, Maria Joana (orgs.). Novas histórias das mulheres no Brasil.São Paulo: Contexto, 2020. Pág. 15 e segs.).
[15] – Não esquecer que para o Código Civil de 1916, o status da mulher casada no Brasil era equiparado aos menores de idade, aos indígenas e aos alienados. (Ver “O caleidoscópio dos arranjos familiares”, op. cit.).
[16] – Depoimento de Maria de Lourdes do Amaral Faccio. In GOTLIB P. Tarsila do Amaral a modernista. 2ª. São Paulo: Editora Senac São Paulo, 2000. p. 68.
[17] – Na poesia, na época, o Brasil já contava com profissionais mulheres de sucesso, passíveis de servirem como parâmetro para uma jovem talentosa. Registro aqui os nomes, entre outros, de Francisca Júlia e de Gilka Machado, com a qual Tarsila mantinha relações cordiais. No âmbito da música, Guiomar Novaes e Magdalena Tagliaferro, ambas de renome internacional.
[18] – Em São Paulo, artistas como Berthe Worms e Bety Malfatti (mãe de Anita) parece terem sido mais conhecidas como professoras. Já no circuito carioca, preso à Escola Nacional de Belas Artes, eram poucas as artistas mulheres com algum destaque. Dentre elas, citaria Abigail de Andrade e Georgina de Albuquerque.
[19] – Como será visto na sequência, um assumir-se problemático pois, afinal, a partir desse ano a nova persona criada por Tarsila irá oscilar entre a grande dama da sociedade e a vestal (uma espécie de santa) da arte moderna brasileira.
[20]Espanholas, 1922. Coleção particular, Porto Alegre Rs. Observação: Apesar de sua aparente importância, a obra ainda não despertou interesse de nenhum dos estudiosos da artista. Em tempo, em 1921 a artista teria produzido um desenho com o título Camponesa espanhola, atualmente com paradeiro desconhecido. Como não foi encontrada nenhuma imagem da obra ela ficou fora desta reflexão (SARTUNI, Maria Eugênia (Coord.Ed.). op. cit.  Vol. II, pag. 13.